La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Les autres le rattrapèrent, puis restèrent cloués au sol,
bouche bée devant le spectacle qu’ils avaient sous les yeux.
Seijūrō, vêtu d’un kimono à fleurs bleues, les manches
retroussées par une courroie en cuir, la tête serrée dans un tissu
blanc, gisait la face dans l’herbe.
— Jeune Maître !
— Nous voilà ! Qu’est-ce qui s’est passé ?
Sur le serre-tête blanc, sur la manche ou sur l’herbe il n’y
avait pas une goutte de sang mais les yeux et le front de Seijūrō
se trouvaient immobilisés dans une expression de souffrance
intolérable. Ses lèvres étaient de la couleur des raisins verts.
— Il... il respire ?
— A peine.
— Vite, relevez-le !
Un homme s’agenouilla et saisit le bras droit de Seijūrō,
prêt à le soulever. Seijūrō poussa des cris de torture.
— Trouvez quelque chose pour le transporter ! N’importe
quoi !
Trois ou quatre hommes, en poussant des clameurs
confuses, coururent jusqu’à une ferme et revinrent avec un
volet. Ils glissèrent doucement Seijūrō dessus mais, bien qu’il
parût se ranimer un peu, il continuait à se tordre de douleur.
Pour le faire tenir tranquille, plusieurs hommes enlevèrent leur
obi afin de l’attacher au volet.
Un homme à chaque angle, ils le soulevèrent et se mirent en
marche dans un silence funèbre. Seijūrō donnait de violents
coups de pied, presque au point de briser le volet.
— Musashi... il est parti ? Oh ! que j’ai mal !... Bras droit...
épaule... l’os... Aï-ï-ï-ïe !... Insupportable. Coupez-le-moi !...
Vous êtes sourds ? Coupez-moi le bras !
Horrifiés par cette souffrance, les porteurs de la civière
improvisée détournaient les yeux. C’était l’homme qu’ils
respectaient comme leur maître ; ils trouvaient indécent de le
regarder dans cet état. Ils s’arrêtèrent pour crier à Ueda et
Jūrōzaemon :
— Il souffre affreusement, et nous demande de lui couper le
bras. Si nous le faisons, est-ce que ça ne lui faciliterait pas les
choses ?
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