La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

mains de la servante, et rengainé son arme. A Kocha, l’éclair de
l’acier et le bruit du sabre rengainé avaient paru simultanés.
Sans essayer de consoler la fillette terrifiée, Musashi
ramassa le fragment de tige qu’il avait coupé, et se mit à en
comparer une extrémité avec l’autre. Il avait l’air entièrement
absorbé. S’étant enfin rendu compte de l’affolement de la
servante, il s’excusa et lui tapota la tête.
Quand elle eut cessé de pleurer, il lui demanda :
— Sais-tu qui a coupé cette fleur ?
— Non. On me l’a donnée.
— Qui ça ?
— Une personne du château.
— L’un des samouraïs ?
— Non, c’était une jeune femme.
— Hum... Alors, tu crois que la fleur vient du château ?
— Oui, elle me l’a dit.
— Je regrette de t’avoir effrayée. Si je t’achète des gâteaux
plus tard, me pardonneras-tu ? En tout cas, la fleur devrait être
exactement comme il faut maintenant. Essaie de la mettre dans
le vase.
— Ça va comme ça ?
— Oui, c’est très bien.
Kocha s’était prise d’une immédiate sympathie pour
Musashi, mais l’éclair de son sabre l’avait glacée jusqu’à la
mœlle. Elle quitta la pièce, peu désireuse d’y revenir avant d’y
être absolument obligée par son service.
Les vingt centimètres du morceau de tige fascinaient
Musashi beaucoup plus que la fleur de l’alcôve. Il était sûr que la
première entaille n’avait été faite ni avec des ciseaux, ni avec un
couteau. Les tiges de pivoine étant souples et tendres, elle ne
pouvait avoir été faite qu’avec un sabre, et seul un coup résolu
pouvait avoir tranché aussi net. Quiconque avait fait cela n’était
pas un être ordinaire. Lui-même avait eu beau tenter de
reproduire l’entaille avec son propre sabre, en comparant les
deux extrémités il se rendait compte aussitôt que la sienne était
inférieure, et de loin. On eût dit la différence entre une statue
bouddhiste sculptée par un expert, et une autre due à un artisan
moyennement habile.
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