La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

ois par terre. Le chant du coq lui échappa. Il ne remarqua pas
la clarté du soleil.
— ... Oh ! dit Yoshino, il fait jour.
Elle semblait regretter que la nuit fût passée. Elle tendit la
main pour prendre un nouveau morceau de bois mais constata
qu’il n’y en avait plus.
Les bruits du matin – portes qui s’ouvraient en grinçant,
gazouillis d’oiseau – s’insinuaient dans la pièce, mais Yoshino
ne faisait aucun mouvement pour ouvrir les persiennes. Le feu
avait beau être éteint, un sang chaud courait dans ses veines.
Les fillettes qui la servaient savaient qu’elles ne devaient pas
ouvrir la porte de sa maisonnette avant d’y être invitées.
Un cœur malade
Avant deux jours, la neige avait fondu, et de chaudes brises
printanières encourageaient mille bourgeons neufs à s’épanouir.
Le soleil était fort, et l’on avait trop chaud même dans les
vêtements de coton.
Un jeune moine Zen, le bas de son kimono éclaboussé de
boue jusqu’à la taille, se tenait devant l’entrée de la résidence du
seigneur Karasumaru. N’obtenant pas de réponse à ses appels
réitérés, il contourna le bâtiment jusqu’aux communs, et se
dressa sur la pointe des pieds pour jeter un coup d’œil par une
fenêtre.
— Que voulez-vous, prêtre ? demanda Jōtarō.
Le moine se retourna promptement, et resta bouche bée. Il
ne comprenait pas ce qu’un tel gamin des rues pouvait bien faire
dans la cour de Karasumaru Mitsuhiro.
— ... Si vous mendiez, il faut aller à la cuisine, dit Jō.
— Je ne viens pas demander l’aumône, répliqua le moine,
qui sortit de son kimono un étui à lettre. Je suis du Nansōji dans
la province d’Izumi. Cette lettre est pour Takuan Sōhō qui, si je
comprends bien, séjourne ici. Es-tu l’un des laquais ?
— Bien sûr que non. Je suis un invité, comme Takuan.
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