La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

mettre à genoux Sekishūsai, ce grand patriarche des arts
martiaux, ce « vieux dragon », comme on l’appelait.
L’avaient-ils percé à jour ? Il envisageait cette éventualité
lorsque l’affaire prit un tour inattendu.
— Avez-vous entendu ? demanda Kimura.
Murata sortit sur la véranda puis, rentrant dans la salle, dit :
— C’est Tarō qui aboie... mais pas comme d’habitude. Il doit
se passer quelque chose d’anormal.
Tarō, c’était le chien avec lequel Jōtarō avait eu maille à
partir. On ne pouvait nier le caractère effrayant de ces
aboiements, qui semblaient provenir de la seconde enceinte du
château. Cela paraissait trop violent, trop terrible pour venir
d’un seul chien.
Debuchi déclara :
— Je crois que je ferais mieux d’aller jeter un coup d’œil.
Pardon, Musashi, de gâcher la soirée, mais cela risque d’être
important. Je vous en prie, continuez sans moi.
Peu après son départ, Murata et Kimura s’excusèrent
poliment.
Les aboiements se faisaient plus pressants ; le chien
semblait essayer d’avertir d’un péril quelconque. Lorsqu’un des
chiens du château se comportait de la sorte, c’était un signe
presque certain qu’il se passait quelque chose de fâcheux. Le
pays ne jouissait pas d’une paix si assurée qu’un daimyō pût se
permettre de relâcher sa vigilance à l’égard des fiefs voisins. Il y
avait encore des guerriers sans scrupules qui risquaient de
s’abaisser à n’importe quoi pour satisfaire leur ambition
personnelle, et des espions rôdaient à travers le pays, en quête
de cibles complaisantes et vulnérables.
Kizaemon avait l’air extrêmement inquiet. Ses yeux
revenaient sans cesse à la sinistre clarté de la petite lampe ; il
semblait compter les échos de ce vacarme.
Enfin, il y eut une longue plainte. Kizaemon gémit et
regarda Musashi.
— Il est mort, dit Musashi.
— Oui, on l’a tué.
Incapable de se contenir plus longtemps, Kizaemon se leva.
— ... Je n’y comprends rien.
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