La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Jōtarō parvint bien à dégager son sabre de bois de son obi,
mais non sa tête de l’étau du bras d’Osugi. Tous ses coups de
pieds et ses battements de mains travaillaient contre lui car ils
augmentaient la confiance en soi de la vieille.
— Pauvre mioche ! s’écria-t-elle avec mépris. Qu’essaies-tu
de faire ? D’imiter la grenouille ?
Ses incisives saillantes lui donnaient l’air d’avoir un bec-delièvre,
mais elle avait une expression de hideux triomphe. Pas à
pas, elle se rapprochait d’Otsū.
Tandis qu’elle dévorait d’un œil furibond la jeune fille
terrifiée, sa ruse naturelle reprit le dessus. Dans un éclair, elle
comprit qu’elle s’y prenait mal. Si son adversaire eût été
Musashi, la ruse eût été inutile ; mais l’ennemie qu’elle avait
devant elle était Otsū – la tendre, l’innocente Otsū – à laquelle
on pouvait probablement faire croire n’importe quoi pourvu
qu’on le lui dît avec douceur et un air de sincérité. D’abord la
ligoter par des paroles, songeait Osugi, puis la faire rôtir pour le
dîner.
— ... Otsū ! appela-t-elle d’un ton véritablement poignant.
Pourquoi te sauves-tu ? Qu’est-ce qui te fait fuir aussitôt que tu
m’aperçois ? Tu as fait la même chose à la maison de thé
Mikazuki. Je ne comprends pas. Tu dois t’imaginer des choses.
Je n’ai pas la moindre intention de te faire du mal.
Une expression de doute effleura le visage d’Otsū ; mais
Jōtarō, toujours captif, demanda :
— C’est bien vrai, grand-mère ? Vous parlez sincèrement ?
— Mais bien sûr. Otsū ne comprend pas ce que je ressens
vraiment. Elle semble avoir peur de moi.
— Si vous parlez sincèrement, lâchez-moi, et je vais vous la
chercher.
— Pas si vite. Si je te laisse aller, qu’est-ce qui me dit que tu
ne me frapperas pas avec ton sabre et que tu ne t’enfuiras pas ?
— Me prenez-vous pour un lâche ? Je ne ferais jamais rien
de pareil. Il me semble que nous nous battons pour rien. Il y a
une erreur quelque part.
— Bien. Va voir Otsū, et dis-lui que je ne suis plus fâchée
contre elle. Je l’ai été, mais c’est de l’histoire ancienne. Depuis la
mort d’oncle Gon, j’erre toute seule en portant ses cendres à
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