La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

maigre bosquet voilé de brouillard nocturne, il voyait le pied du
Mont de l’Aigle.
Ce mont, c’était Sekishūsai. Comme il avait ri tandis que
Musashi gisait dans son lit, le pic, maintenant, continuait à se
moquer de lui. Son esprit inflexible se sentait littéralement
assailli par la supériorité de Sekishūsai. Elle l’opprimait, le
retenait.
Peu à peu, son objectif prit forme : grimper au sommet et
donner libre cours à sa rancœur, fouler aux pieds la tête de
Sekishūsai, lui montrer que Musashi pouvait gagner et
gagnerait.
Il avançait contre l’opposition des mauvaises herbes, des
arbres, de la glace – tous ennemis qui tentaient désespérément
de le retenir. Chaque pas, chaque souffle était un défi. Son sang,
glacé un peu plus tôt, bouillait ; son corps fumait tandis que la
sueur de ses pores rencontrait l’air gelé. Musashi étreignait la
surface rouge du pic en cherchant à tâtons des prises. Chaque
fois qu’il cherchait du pied un appui, il lui fallait lutter ; de
petites pierres tombaient en avalanche jusqu’au bosquet d’en
bas.
Trente mètres, soixante mètres, cent mètres... il était dans
les nuages. Lorsqu’ils se dissipèrent, il semblait d’en bas
suspendu sans poids dans le ciel. D’en haut, le pic le regardait
froidement.
Maintenant, près du sommet, ce n’était pas le moment de
faiblir. Un faux mouvement, et il dégringolerait dans une
avalanche de pierres. Il soufflait, grognait ; ses pores euxmêmes
haletaient. Si intense était l’effort que son cœur semblait
sur le point de lui jaillir de la bouche en explosant. Il ne pouvait
que grimper quelques dizaines de centimètres, puis se reposer,
puis grimper encore quelques dizaines de centimètres, puis se
reposer de nouveau.
Le monde entier s’étendait au-dessous de lui : la grande
forêt qui entourait le sanctuaire, ce ruban blanc qui devait être
la rivière, le mont Asama, le mont Mae, le village de pêcheurs de
Toba, la vaste mer dégagée. « J’y suis presque, songeait-il.
Encore un petit effort ! »
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