La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Si vous me laissez en faire usage, j’y garderai Takezō
jusqu’à ce que je sois disposé à lui pardonner. Il a suffisamment
vécu dans l’obscurité complète. Tu entends cela, n’est-ce pas,
Takezō ?
Takezō ne souffla mot, mais Terumasa se mit à rire en
disant :
— Parfait !
Leurs excellents rapports prouvaient que Takuan avait dit la
vérité à Aoki Tanzaemon, le soir de leur conversation au temple.
Takuan et Terumasa, tous deux adeptes du Zen, avaient bien
l’air d’être en termes amicaux, presque fraternels.
— Une fois que vous l’aurez conduit à son nouveau
logement, pourquoi ne viendriez-vous pas me rejoindre à la
maison de thé ? demanda Terumasa au moine en se levant pour
s’en aller.
— Oh ! auriez-vous l’intention de faire, une fois de plus, la
preuve de votre inaptitude à la cérémonie du thé ?
— Takuan, vous êtes fort injuste. Ces jours-ci, j’ai vraiment
commencé à attraper la manière. Venez plus tard, et je vous
prouverai que j’ai cessé d’être uniquement un soldat mal
dégrossi. Je vous attendrai.
Là-dessus, Terumasa se retira vers le centre de la résidence.
En dépit de sa courte stature – il mesurait à peine un mètre
cinquante –, sa présence paraissait remplir les nombreux étages
du château.
Il faisait toujours nuit noire au sommet du donjon, où se
trouvait la chambre hantée. Là-haut, le calendrier n’avait pas
cours : ni printemps, ni automne, ni sons de la vie quotidienne.
Il n’y avait qu’une petite lampe éclairant un Takezō pâle, aux
joues creuses.
Le chapitre sur la topographie de L’Art de la guerre, de
Sun-tzu, était ouvert devant lui, sur la table basse.
Sun-tzu dit : « Parmi les caractères topographiques,
Il y a ceux qui sont infranchissables.
Il y a ceux qui arrêtent.
Il y a ceux qui limitent.
Il y a ceux qui sont abrupts.
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