La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Peut-être que de son point de vue, c’est nous qui sommes
étranges.
— C’est exactement ce qu’il affirme.
— Combien de temps va-t-il rester ici ?
— Comment savoir ? Il arrive un jour, et disparaît le
lendemain.
Debout près de la véranda, Takuan cria :
— J’entends tout ce que tu dis !
— Eh bien, nous ne disons rien de mal, répondit gaiement
Otsū.
— Ça m’est égal que tu dises du mal de moi si cela t’amuse,
mais tu pourrais au moins me donner des gâteaux pour
accompagner mon thé.
— Vous voyez, commenta Otsū. Il est tout le temps comme
ça.
— Qu’entends-tu par : je suis « comme ça » ?
L’œil de Takuan pétillait.
— ... Et toi, donc ? Tu es assise là, avec l’air d’une personne
qui ne ferait pas de mal à une mouche, et tu agis avec beaucoup
plus de cruauté, de manque de cœur, que je ne le ferais jamais.
— Ah ! vraiment ? Et en quoi suis-je cruelle et sans cœur ?
— En me laissant ici, dehors, tout seul, sans autre chose que
du thé, alors que tu fais salon en pleurnichant sur ton amoureux
perdu... voilà en quoi !
Les cloches sonnaient au Daishōji et au Shippōji. Elles
avaient commencé de façon régulière depuis l’aube, et
continuaient de sonner par intermittence, bien que midi fût
depuis longtemps passé. Dans la matinée, une procession
continue affluait aux temples : jeunes filles en obi rouge,
épouses de commerçants portant des tons plus discrets, et, çà et
là, une vieille femme en kimono foncé, conduisant ses petitsenfants
par la main. Au Shippōji, la petite salle principale était
pleine de fidèles, mais les jeunes hommes qui se trouvaient
parmi eux semblaient plus désireux d’apercevoir Otsū que de
prendre part à la cérémonie religieuse.
— Elle est bien là, chuchota l’un d’eux.
— Plus jolie que jamais, ajouta un autre.
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