La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Ça n’est pas une chose à faire, n’est-ce pas ?
— Je vous ai loyalement prévenu !
— Comment ça ?
— Vous n’avez donc pas d’yeux et d’oreilles ?
— Silence ! Je suis un passager à bord de ce bateau. Plus : je
suis un samouraï. Croyez-vous donc que je vais répondre quand
un simple capitaine de bateau, dressé devant ses clients, braille
comme s’il était leur seigneur et maître ?
— Pas d’impertinence ! J’ai répété ma mise en garde à trois
reprises. Vous devez m’avoir entendu. Même si ma façon de
m’exprimer vous déplaisait, vous auriez pu montrer un peu de
considération pour les gens que votre singe incommodait.
— Quelles gens ? Ah ! vous voulez dire cette bande de
commerçants qui jouaient pour de l’argent derrière leur rideau ?
— Surveillez vos paroles ! Ils ont payé leur traversée trois
fois plus cher que les autres.
— Ce n’en sont pas moins de vils marchands écervelés qui
jettent ostensiblement leur or par les fenêtres, boivent leur saké,
et se conduisent en maîtres du navire. Je les ai observés, et ils
ne me plaisent pas du tout. Le singe s’est enfui avec leurs
cartes ; la belle affaire ! Ce n’est pas moi qui l’y ai poussé. Il n’a
fait que les imiter. Je ne vois pas là matière à présenter des
excuses !
Le jeune homme, en regardant fixement les riches
marchands, éclata d’un grand rire sardonique.
Le coquillage de l’oubli
Le soir était tombé quand le navire entra dans le port de
Kizugawa, accueilli par l’odeur tenace du poisson. Des lumières
rougeâtres clignaient sur la côte, et les vagues clapotaient à
l’arrière-plan. Peu à peu, la distance entre les voix plus fortes
qui venaient du navire et celles qui s’élevaient du rivage
s’annula. Dans une éclaboussure blanche, on jeta l’ancre ; on
lança des cordages, et la passerelle fut mise en place.
Une rafale de cris excités remplit l’air :
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