La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

hommes ! Eh bien, je suis peut-être une femme, mais j’ai du
courage.
Sa lèvre, qu’elle s’était coupée sur une feuille de miscanthus,
saignait. En la mordant, elle éclata de nouveau en sanglots.
— Tu dis des choses bien bizarres, fit-il. Tu ne peux être
qu’une folle.
— Je dirai ce qui me plaît ! cria-t-elle.
Elle repoussa de toutes ses forces le torse de l’homme et
s’enfuit à travers le miscanthus, qui s’étendait sous le clair de
lune aussi loin que portait sa vue.
— ... A l’assassin ! Au secours ! A l’assassin !
Yasoma s’élança à sa poursuite. Elle n’avait pas fait dix pas
qu’il la rattrapait et la terrassait de nouveau. Ses jambes
blanches visibles sous le kimono, les cheveux épars, elle gisait,
la joue contre le sol. Le kimono à demi ouvert, ses seins blancs
sentaient la froideur du vent.
A l’instant où Yasoma allait se jeter sur elle, quelque chose
de très dur atterrit près de l’oreille de l’homme. Le sang lui
monta à la tête, et il cria de douleur. Comme il se retournait
pour regarder, l’objet dur vint s’écraser sur le sommet de son
crâne. Cette fois, il ne souffrit guère, car il tomba aussitôt
évanoui, la tête aussi vide que celle d’un tigre en papier. Comme
il gisait là, la mâchoire pendante, son agresseur, un prêtre
mendiant, se tenait au-dessus de lui, portant le shakuhachi avec
lequel il l’avait frappé.
— La sale brute ! disait-il. Mais il est tombé plus facilement
que je ne l’aurais cru.
Le prêtre considéra un moment Yasoma, en se demandant
s’il serait plus humain de l’achever. Même s’il revenait à lui, il
risquait de ne jamais recouvrer la santé mentale.
Akemi considérait d’un regard vide son sauveur. En dehors
du shakuhachi, rien ne l’identifiait en tant que prêtre ; à en
juger d’après ses vêtements sales et le sabre qui pendait à son
côté, il pouvait s’agir d’un samouraï dans la misère, voire d’un
mendiant.
— ... Tout va bien, maintenant, dit-il. Vous n’avez plus
d’inquiétude à avoir.
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