La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Devrons-nous avertir votre frère que nous envoyons cette
lettre ?
— Pas vous, non ! Je le ferai moi-même.
Tandis qu’il s’éloignait vers la chambre de Seijūrō, les autres
priaient pour qu’il n’y eût pas de nouveau heurt entre les deux
frères ; sur la question de Musashi, aucun des deux n’avait
bougé d’un pouce. Au bout d’un moment, n’entendant pas
élever la voix, les élèves abordèrent la question du temps et du
lieu de ce deuxième affrontement avec leur mortel ennemi.
Alors retentit la voix de Denshichirō :
— Ueda ! Miike ! Otaguro... vous tous ! Venez ici !
Denshichirō, debout au milieu de la salle, avait l’air sombre
et les larmes aux yeux. Nul ne l’avait jamais vu ainsi.
— ... Jetez un coup d’œil à ceci, vous tous.
Il brandissait une longue, longue lettre en disant avec une
colère forcée :
— ... Voyez ce qu’a encore fait mon imbécile de frère. Il a
fallu qu’il me répète ce qu’il pensait, mais il est parti pour de
bon... sans même dire où il allait.
L’amour d’une mère
Otsū posa son ouvrage de couture, et cria :
— Qui est là ?
Elle fit glisser le shoji pour l’ouvrir sur la véranda, mais il
n’y avait personne. Son humeur s’assombrit. Elle avait espéré
que c’était Jōtarō. Elle avait maintenant plus que jamais besoin
de lui.
Encore un jour de solitude complète. Elle ne pouvait fixer
son esprit sur son travail d’aiguille.
Ici, sous Kiyomizudera, au pied de la colline de Sannen, les
rues étaient sordides ; mais, derrière les maisons et les
boutiques, il y avait des bosquets de bambous et de petits
champs, des camélias épanouis et des fleurs de prunier qui
commençaient à tomber. Osugi aimait beaucoup cette auberge.
Elle y descendait chaque fois qu’elle était à Kyoto, et l’aubergiste
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