La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Eh bien, à l’avenir, vous feriez mieux de vous tenir à
distance des endroits où vous n’avez que faire. Sinon, vous
risquez vraiment d’avoir des ennuis, un de ces jours.
Sur cette mise en garde, l’homme prit ses jambes à son cou.
Matahachi se mit à longer lentement le fossé obscur, en
s’arrêtant de temps à autre pour regarder les étoiles. Il ne
semblait avoir aucune destination précise.
« C’est lui, tout compte fait ! conclut-il. Il doit avoir changé
son nom en celui de Musashi, et être devenu escrimeur. Je
suppose qu’il est bien différent de ce qu’il était. » Il glissa les
mains dans son obi, et se mit à donner des coups de pied dans
une pierre. A chaque coup de pied, il avait l’impression de voir
en face de lui le visage de Takezō.
« Le moment est mal choisi, marmonnait-il. J’aurais honte
qu’il me voie tel que je suis devenu. J’ai assez d’amour-propre
pour ne pas vouloir être méprisé par lui... Pourtant, si cette
bande de l’Ecole Yoshioka le rattrape, ils sont capables de le
tuer. Je me demande où il est. Je voudrais du moins l’avertir. »
Rencontre et retraite
Le long du chemin pierreux qui montait vers le temple de
Kiyomizudera se dressait une rangée de maisons misérables ;
leurs toits de planches s’alignaient comme des dents cariées ;
elles étaient si vieilles que la mousse couvrait leurs auvents.
Sous le chaud soleil de midi, la rue puait le poisson salé qui
grillait sur du charbon de bois.
Un plat vola à travers le seuil d’une des masures, et se brisa
en mille morceaux dans la rue. Un homme d’une cinquantaine
d’années, apparemment un artisan quelconque, roula dehors à
sa suite. Sur ses talons venait sa femme, pieds nus, la tignasse
hirsute, les mamelles pendantes comme des pis de vache.
— Qu’est-ce que tu racontes, espèce de paltoquet ? criait-elle
d’un ton suraigu. Tu t’en vas, tu laisses ta femme et tes enfants
crever de faim, et puis tu rappliques en rampant comme un ver !
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