La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Le jeune homme se mit sur une plaque de plomb au centre
du pont arrière, et tendit la main vers son épée. Ce faisant, il
appela Tōji. Ce dernier, qui regardait avec curiosité, lui
demanda ce qu’il voulait, et l’adolescent lui répondit avec
beaucoup de sérieux :
— S’il vous plaît, faites descendre des mouettes devant moi.
Je suis prêt à en abattre autant que vous voudrez.
Tōji reconnut soudain la similitude entre ce qui se passait et
certaine histoire drôle attribuée au prêtre Ikkyū ; le jeune
homme avait réussi à le ridiculiser. Il cria avec colère :
— Quelle absurdité ! Quiconque pourrait faire voler devant
lui des mouettes serait en mesure de les abattre.
— La mer s’étend sur des milliers de kilomètres, et mon
épée n’a que quatre-vingt-dix centimètres de long. Si les oiseaux
ne s’approchent pas, je suis incapable de les abattre.
S’avançant de deux pas, Tōji ricana :
— Vous essayez seulement de vous en sortir. Si vous êtes
incapable de tuer une mouette à la volée, dites-le, et présentez
des excuses.
— Si j’en avais l’intention, je ne serais pas debout ici à
attendre. Si les oiseaux refusent d’approcher, alors j’abattrai
autre chose.
— Quoi, par exemple ?
— Rapprochez-vous seulement de cinq pas encore, et je
vous le montrerai.
Tōji se rapprocha en grognant :
— Qu’est-ce que vous allez encore inventer ?
— Je veux seulement que vous me laissiez faire usage de
votre tête... la tête avec laquelle vous m’avez mis au défi de
prouver que je ne me vantais pas. A la réflexion, il serait plus
logique de la couper que de tuer des mouettes innocentes.
— Avez-vous perdu l’esprit ? s’écria Tōji.
D’un mouvement réflexe il baissa la tête, car au même
instant le jeune homme avait tiré l’épée et s’en était servi.
L’action fut si rapide que l’épée de quatre-vingt-dix centimètres
ne parut pas plus grande qu’une aiguille.
— ... Qu... qu... quoi ? cria Tōji, titubant en arrière et portant
les mains à son col.
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