La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

discrètement elle tira de sa propre manche un morceau de
papier, et essuya la tache.
— Euh, merci, dit Musashi.
S’il avait gardé le silence, nul n’eût rien remarqué ; mais à
peine eut-il ouvert la bouche que tous les regards se portèrent à
la tache cramoisie, sur le papier que tenait Yoshino. Les yeux
écarquillés, Mitsuhiro demanda :
— C’est du sang, n’est-ce pas ?
Yoshino sourit.
— Non, bien sûr que non. C’est un pétale de pivoine rouge.
Le luth brisé
Les quatre ou cinq morceaux de bois qui se trouvaient dans
l’âtre brûlaient doucement en exhalant un arôme agréable et en
illuminant comme un soleil de midi la petite pièce. La légère
fumée ne piquait pas les yeux ; elle ressemblait aux pétales
d’une pivoine blanche, balancés par la brise et mouchetés de
temps à autre d’étincelles dorées, pourpres et cramoisies.
Chaque fois que le feu baissait, Yoshino y ajoutait des morceaux
de bois d’un pied de long. Les hommes étaient trop captivés par
la beauté des flammes pour poser des questions sur le bois ;
pourtant, Mitsuhiro finit par demander :
— Quel bois brûlez-vous ? Ce n’est pas du pin.
— Non, répondit Yoshino. C’est du bois de pivoine.
Ils furent un peu surpris car la pivoine, avec ses fines
branches d’arbuste, ne semble guère convenir au bois de
chauffage. Yoshino prit un bâton qui n’avait été que légèrement
roussi, et le tendit à Mitsuhiro.
Elle leur dit que les souches de pivoine du jardin avaient été
plantées plus de cent ans auparavant. Au début de l’hiver, les
jardiniers les taillaient avec beaucoup de soin, enlevant les
parties supérieures, rongées par les vers. On gardait pour les
brûler les parties coupées. La quantité avait beau être faible, elle
suffisait à Yoshino.
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