La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— ... Et, après tout, c’est lui qui t’a recueillie et élevée ; aussi,
tu lui dois bien quelque chose. Tu n’auras pas à rester
longtemps.
Elle accepta à contrecœur. Tandis que Takuan l’aidait à se
mettre debout, elle leva vers lui son visage barbouillé de larmes
en disant :
— J’irai, mais seulement si tu promets de rester avec moi.
— Je n’y vois aucun inconvénient mais cette vieille barbe
hirsute ne m’aime pas, et, chaque fois que je vois sa stupide
moustache, j’ai une irrésistible envie de lui dire à quel point je la
trouve ridicule. C’est puéril, je le sais bien, mais certaines gens
me font cet effet-là.
— Je ne veux pas y aller seule !
— Le prêtre est là, non ?
— Oui, mais il s’en va toujours au moment où j’arrive.
— Hum... Mauvais, ça. Très bien, je t’accompagne.
Maintenant, n’y pense plus, et va te laver la figure.
Lorsqu’enfin Otsū parut chez le prêtre, le capitaine, déjà
dans les vapeurs de l’ivresse, se ragaillardit aussitôt. Redressant
son couvre-chef, déjà nettement de travers, il devint tout à fait
jovial et demanda rasade sur rasade. Bientôt, sa face
s’empourpra, et les coins de ses yeux globuleux s’affaissèrent.
Pourtant, une présence particulièrement indésirable dans la
pièce rendait sa joie incomplète. De l’autre côté de la lampe était
assis Takuan, courbé comme un mendiant aveugle, absorbé
dans la lecture du livre ouvert sur ses genoux.
Prenant à tort le moine pour un acolyte, le capitaine le
désigna et brailla :
— Hé, toi, là-bas !
Takuan continua de lire jusqu’à ce qu’Otsū le poussât du
coude. Il leva des yeux absents, regarda tout autour de lui, et
dit :
— C’est à moi que vous parlez ?
D’un ton bourru le capitaine répondit :
— Oui, à toi ! Je n’ai que faire de toi. Va-t’en !
— Oh ! ça ne me gêne pas de rester, répondit Takuan avec
innocence.
— Vraiment, ça ne te gêne pas ?
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