La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

La vengeance de Jōtarō
De retour à l’auberge, Jōtarō s’assit devant Musashi, et d’un
air content de soi rapporta qu’il avait accompli sa mission.
Plusieurs égratignures zébraient la face de l’enfant, dont le nez
ressemblait à une fraise bien mûre. Il souffrait sans nul doute ;
mais comme il ne donnait aucune explication Musashi ne posa
aucune question.
— Voici leur réponse, dit Jōtarō en tendant à Musashi la
lettre de Shōda Kizaemon.
Et il ajouta quelques mots sur sa rencontre avec le
samouraï, mais sans souffler mot du chien. Tandis qu’il parlait,
ses blessures se remirent à saigner.
— Vous n’avez plus besoin de moi ? demanda-t-il.
— Non, je n’ai plus besoin de toi. Merci.
Tandis que Musashi ouvrait la lettre de Kizaemon, Jōtarō
quitta la pièce en hâte, les mains sur la figure. Kocha le rattrapa,
et examina ses égratignures d’un œil inquiet.
— Qu’est-ce qui t’arrive ? demanda-t-elle.
— Un chien m’a sauté dessus.
— Le chien de qui ?
— L’un des chiens du château.
— Oh ! c’était ce gros chien de meute noir, Kishū ? Il est
méchant. Je suis sûre que malgré ta force, tu n’as pu en venir à
bout. Pense donc, il a mordu à mort des rôdeurs !
Ils avaient beau n’être pas dans les meilleurs termes, Kocha
le conduisit au ruisseau, derrière l’auberge, et lui fit se laver le
visage. Puis elle alla chercher de l’onguent qu’elle appliqua.
Pour une fois, Jōtarō se conduisit en gentilhomme. Quand elle
eut fini de le soigner, il s’inclina et se confondit en
remerciements.
— ... Arrête ces courbettes. Tu es un homme, après tout, et
c’est ridicule.
— Mais je te suis reconnaissant de ce que tu as fait.
— Même si nous nous disputons pas mal, je t’aime bien,
avoua-t-elle.
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