La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Je ne sais pas, répondit Akemi, le visage toujours caché.
Ça paraissait plus gros qu’un rat.
— Sans doute un écureuil. Ils viennent parfois lorsqu’ils
sentent la nourriture. Mais je ne le vois nulle part.
— Le voilà ! dit Akemi, la tête un peu levée.
— Où donc ?
Tanzaemon se redressa et se retourna. Perché sur la
balustrade de l’autel, d’où l’image du Bouddha avait depuis
longtemps disparu, un petit singe se recroquevillait de frayeur
sous le regard dur du prêtre. Tanzaemon semblait perplexe ; le
singe parut en conclure qu’il n’y avait rien à craindre. Après
quelques tours sur la balustrade d’un vermillon fané, il se rassit
et, levant une face pareille à une pêche ridée, se mit à cligner
des yeux.
— ... D’où croyez-vous qu’il vienne ?... Ha ! ha ! Maintenant,
je comprends. Je me disais bien qu’il y avait pas mal de riz par
terre.
Il s’avança vers le singe ; mais celui-ci, prévoyant son
approche, sauta derrière l’autel et s’y cacha.
— ... C’est un gentil petit diable, dit Tanzaemon. Si nous lui
donnons quelque chose à manger, il ne fera sans doute aucun
mal. Laissons-le vivre.
Il épousseta la farine de ses genoux, et se rassit devant le
brasero.
— ... Il n’y a rien à craindre, Akemi. Reposez-vous.
— Croyez-vous qu’il sera sage ?
— Oui. Il n’est pas sauvage. Il doit appartenir à quelqu’un...
Vous avez assez chaud ?
— Oui.
— Alors, dormez. C’est le meilleur remède contre le rhume.
Il rajouta de la farine dans l’eau, et remua le gruau avec des
baguettes. Maintenant, le feu brûlait clair ; pendant que le
gruau chauffait, Tanzaemon hachait de l’échalote. Sa planche à
hacher, c’était le dessus d’une vieille table, et son hachoir, un
petit poignard rouillé. De ses mains sales, il versa les échalotes
dans un bol de bois, puis essuya la planche à hacher qu’il
transforma de la sorte en plateau.
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