La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

même. Ce n’était pas le moment de discuter sur ce qui était juste
et sur ce qui ne l’était pas.
— Jōtarō !
En entendant appeler son nom, l’enfant tressaillit. Ses yeux
s’écarquillèrent, et son corps se raidit. Il se rendit compte que
son visage devait avoir pâli de frayeur ; aussi, pour ne point
paraître puéril, leva-t-il bravement les yeux vers le ciel. Musashi
fit de même, et l’enfant se sentit plus démoralisé que jamais.
Quand Musashi reprit la parole, ce fut du ton enjoué qui lui
était habituel :
— ... Il fait bon, hein, Jō ! On se croirait portés par le chant
des rossignols.
— Quoi ? demanda l’enfant, stupéfait.
— J’ai dit : des rossignols.
— Ah ! oui, des rossignols... Il y en a par ici, n’est-ce pas ?
Musashi voyait bien, à la pâleur des lèvres de l’enfant, qu’il
était abattu. Il avait pitié de lui. Après tout, il risquait de se
retrouver soudain, quelques minutes plus tard, seul dans un lieu
inconnu.
— Nous approchons bien de la colline de Hannya ? dit
Musashi.
— Oui.
— Eh bien, et alors ?
Jōtarō ne répondit pas. A ses oreilles, le chant des
rossignols semblait lugubre. Il ne pouvait chasser le
pressentiment qu’ils seraient bientôt séparés pour toujours. Les
yeux qui avaient pétillé d’allégresse lorsqu’il avait fait peur à
Musashi avec le masque étaient maintenant inquiets et tristes.
— ... Je crois que je ferais mieux de te quitter ici, dit
Musashi. Si tu viens avec moi, tu risques de recevoir un mauvais
coup. Il n’y a aucune raison de te mettre dans la gueule du loup.
Jōtarō s’effondra ; les larmes ruisselaient le long de ses
joues comme si une digue s’était rompue. Il s’essuya les yeux du
revers des mains ; ses épaules frémissaient. Ses pleurs se
ponctuaient de minuscules spasmes, comme s’il avait eu le
hoquet.
— ... Eh bien ! Tu n’apprends donc pas la Voie du
samouraï ? Si je force l’embuscade, tu cours dans la même
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