La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— ... Laissez-moi vous expliquer, commença-t-il. Je suis un
prêtre du Shiandō, en haut de la colline.
Il posa sa lanterne, et sortit une lettre de son kimono.
— ... Je ne sais pas qui c’était, mais ce soir, juste avant le
coucher du soleil, un jeune rōnin est venu au temple demander
si une dame âgée, du Mimasaka, était en train d’y faire ses
dévotions. Je lui ai dit que non mais qu’une dévote qui
répondait à cette description y venait parfois, en effet. Il a
demandé un pinceau, et écrit cette lettre. Il voulait que je la
donne à la dame, la prochaine fois qu’elle viendrait. J’avais
appris que vous logiez ici ; or, comme j’allais avenue Gojō, je
suis entré vous la remettre.
— C’est bien aimable à vous, dit cordialement Osugi.
Elle lui proposa un coussin mais il prit aussitôt congé.
« Qu’est-ce que ça peut bien être ? » se demandait Osugi.
Elle déplia la lettre ; en lisant, elle changea de couleur.
— Otsū ! appela-t-elle.
— Oui, qu’y a-t-il ? répondit la jeune fille de la chambre du
fond.
— Inutile de préparer du thé. Il est déjà parti.
— Vraiment ? Pourquoi ne pas le boire vous-même, en ce
cas ?
— Comment oses-tu songer à me servir le thé que tu as
préparé pour lui ? Je ne suis pas un tuyau d’évier ! Laisse le thé,
et habille-toi !
— Nous sortons ?
— Oui. Ce soir, nous réglerons l’accord que tu souhaitais.
— Ah ! alors, cette lettre était de Matahachi.
— Cela ne te regarde pas.
— Très bien ; je vais demander que l’on nous apporte notre
dîner maintenant.
— Tu n’as pas encore dîné ?
— Non ; j’attendais que vous rentriez.
— Tu ne manques jamais une sottise. J’ai dîné dehors. Eh
bien, prends du riz et de la marinade. Mais dépêche-toi !
Comme Otsū se dirigeait vers la cuisine, la vieille femme lui
dit :
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