La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Ça ne vous regarde pas. S’il vous plaît, laissez-moi passer.
Il s’écarta ; Akemi entra dans la salle, et salua l’hôte :
— Bonsoir. C’est aimable à vous d’être venu.
Seijūrō, feignant la désinvolture, lui dit sans la regarder :
— Tiens, c’est toi, Akemi. Merci pour hier au soir.
Il était gêné.
Sur le plateau, elle prit un récipient qui ressemblait à un
encensoir, sur lequel elle disposa une pipe à embouchure et
fourneau de céramique.
— Voulez-vous fumer ? demanda-t-elle avec politesse.
— Je croyais que l’on venait d’interdire le tabac.
— C’est vrai, mais tout le monde continue comme si de rien
n’était.
— Bon, je vais fumer un peu.
— Je vous l’allume.
Elle prit une pincée de tabac dans une jolie petite boîte de
nacre, en bourra de ses doigts délicats le fourneau minuscule.
Puis elle lui mit la pipe à la bouche. Seijūrō, qui n’avait pas
l’habitude de fumer, s’en tirait assez maladroitement.
— Hum, amer, hein ? dit-il.
Akemi éclata de rire.
— ... Où est passé Tōji ?
— Probablement dans la chambre de Mère.
— Il a l’air d’aimer beaucoup Okō. Du moins, à ce qu’il me
semble. Je le soupçonne de venir ici sans moi, quelquefois. Je
me trompe ?
Akemi rit sans répondre.
— ... Qu’est-ce qu’il y a de drôle à ça ? Je crois que ta mère
l’aime assez, elle aussi.
— Je n’en sais absolument rien !
— Oh ! bien sûr ! Bien sûr ! L’arrangement est commode,
hein ? Deux couples heureux : ta mère et Tōji, toi et moi.
De son air le plus innocent, il posa la main sur celle d’Akemi
qui reposait sur le genou de la jeune fille. Sévère, elle l’écarta, ce
qui ne fit qu’accroître l’audace de Seijūrō. Comme elle se levait,
il entoura de son bras sa fine taille et l’attira vers lui.
— ... Ne t’enfuis pas, dit-il. Je n’ai pas l’intention de te faire
du mal.
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