La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Ogin ! s’écria Otsū, alarmée. Avez-vous appris qu’ils ont
été tués ?
— Mon Dieu, non... Mais que croire d’autre ? Je l’ai accepté.
Je suis sûre qu’ils ont trouvé la mort à Sekigahara.
Otsū secoua la tête avec violence.
— Ne dites pas cela ! Cela nous portera malheur ! Ils ne sont
pas morts, ils ne le sont pas ! Je sais qu’ils vont revenir un de
ces jours.
Ogin baissa les yeux sur son ouvrage.
— Rêvez-vous de Matahachi ? demanda-t-elle avec douceur.
— Oui, tout le temps. Pourquoi ?
— Cela prouve qu’il est mort. Je ne rêve que de mon frère.
— Ogin, ne dites pas ça !
Otsū s’élança vers l’autel, et arracha les inscriptions de leurs
planches.
— ... Enlevons-les. Elles ne servent qu’à attirer le malheur.
Des larmes ruisselaient sur ses joues tandis qu’elle éteignait
la chandelle. Cela ne lui suffit pas : elle saisit les fleurs, le bol
d’eau, et s’élança à travers la pièce voisine vers la véranda, où
elle jeta les fleurs aussi loin qu’elle put, et versa l’eau par-dessus
le rebord. L’eau tomba en plein sur la tête de Takuan, accroupi
par terre en dessous.
— Aïe ! Que c’est froid ! cria-t-il en se relevant d’un bond, et
en tâchant frénétiquement de se sécher la tête avec un pan de la
toile d’emballage. Qu’est-ce que tu fais ? Je suis venu ici prendre
une tasse de thé, pas un bain !
Otsū éclata de rire. Elle en pleurait des larmes de joie.
— Je suis désolée, Takuan. Vraiment. Je ne t’avais pas vu.
En manière d’excuse, elle lui apporta le thé qu’il attendait. A
son retour, Ogin, les yeux tournés vers la véranda, lui demanda :
— Qui est-ce ?
— Le moine itinérant qui séjourne au temple. Vous savez
bien, celui qui est sale. Vous l’avez rencontré un jour avec moi,
vous vous rappelez ? Il était couché au soleil à plat ventre, la tête
entre les mains, en train de regarder par terre. Quand nous lui
avons demandé ce qu’il faisait, il a répondu que ses poux se
57