La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— ... Trêve de paroles ! glapit-elle. Donne-moi ta tête ou
prépare-toi à sentir ma lame ! En garde, Musashi !
Elle s’essuya les lèvres avec les doigts, cracha sur sa main
gauche et empoigna son fourreau.
Il y avait un proverbe sur une mante religieuse qui
s’attaquait au carrosse impérial. Ce proverbe fut sans doute
inventé pour décrire la cadavérique Osugi, avec ses jambes
filiformes, s’attaquant à Musashi. Elle ressemblait tout à fait à
une mante ; ses yeux, sa peau, sa posture absurde, tout cela était
pareil. Et tandis que Musashi se tenait en garde, la regardant
s’approcher comme il l’eût fait d’un enfant en train de jouer, ses
épaules et son torse lui conféraient l’invincibilité d’un robuste
carrosse de fer.
Malgré le caractère incongru de la situation, il était
incapable de rire, car il se sentait soudain rempli de pitié.
— Allons, grand-mère, attendez ! supplia-t-il en lui
saisissant le coude avec douceur, mais fermeté.
— Que... qu’est-ce que tu fais ? s’écria-t-elle.
La surprise faisait trembler à la fois son bras, réduit à
l’impuissance, et ses dents.
— ... L-l-lâche ! bégaya-t-elle. Tu crois donc pouvoir
m’arrêter avec de belles paroles ? Eh bien, j’ai vu quarante Jours
de l’An de plus que toi, et tu ne saurais me berner. Reçois ton
châtiment !
La peau d’Osugi avait la couleur de l’argile rouge ; elle était
hors d’elle.
— Je vous comprends, dit Musashi en acquiesçant
énergiquement de la tête ; je sais ce que vous ressentez. Vous
avez bien en vous l’esprit combatif de la famille Hon’iden. Je
vois que vous êtes du même sang que le premier des Hon’iden,
celui qui a si bravement servi sous Shimmen Munetsura.
— Lâche-moi, espèce de... ! Je refuse de prêter l’oreille aux
flatteries de quelqu’un d’assez jeune pour être mon petit-fils.
— Calmez-vous. La témérité ne convient pas à une personne
de votre âge. J’ai quelque chose à vous dire.
— Tes dernières volontés.
— Non ; je veux m’expliquer.
— Je n’ai que faire de tes explications !
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