La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Mon maître est-il vraiment là ?
— S’il n’y était pas, pourquoi te montrerais-je le chemin ?
— Qu’est-ce qu’il fait dans un endroit pareil ?
— Si tu ouvres la porte de cette petite ferme, juste en face, tu
le verras par toi-même. Et maintenant, il faut que je retourne à
mon ouvrage.
Elle disparut en silence, au-delà du bosquet, dans le jardin
voisin.
La ferme semblait trop modeste pour être le but de sa quête,
mais il ne pouvait partir sans s’en assurer. Pour atteindre une
fenêtre latérale, il roula une pierre du jardin en surplomb
jusqu’au mur, se percha dessus et s’écrasa le nez contre la grille
en bambou.
— Il est là ! dit-il en faisant des efforts pour ne pas révéler
par un cri sa présence.
Il brûlait d’envie de tendre la main pour toucher son maître.
Cela faisait si longtemps !... Musashi dormait auprès du feu, la
tête sur le bras. Jōtarō ne l’avait jamais vu dans de pareils
vêtements : un kimono de soie à grands motifs imprimés, du
genre qu’affectionnaient les jeunes gens élégants de la ville. Une
étoffe de laine rouge était déployée par terre ; dessus, il y avait
un pinceau, un encrier et plusieurs feuilles de papier. Sur une
feuille, Musashi avait esquissé une aubergine ; sur une autre,
une tête de poule.
Jōtarō en fut impressionné. « Comment peut-il perdre son
temps à dessiner ? se dit-il avec irritation. Il ne sait donc pas
qu’Otsū est malade ? »
Un lourd manteau brodé couvrait à demi les épaules du
jeune homme. C’était sans doute possible un vêtement de
femme ; et ce kimono criard... dégoûtant. Jōtarō percevait une
aura de volupté où se cachait le mal. Comme il était arrivé au
Jour de l’An, une vague d’amère indignation devant les façons
corrompues des adultes le submergea. « Quelque chose ne va
pas, se dit-il. Il n’est pas lui-même. » La contrariété se changea
peu à peu en malice : « Je vais lui faire une de ces peurs !... »
songea-t-il. Très doucement, il entreprit de descendre de la
pierre.
— Jōtarō ! appela Musashi. Qui donc t’a amené ici ?
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