La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Elle prit une inspiration profonde et cria de toutes ses
forces :
— ... Mu-sa-shi !
Mais à peine ce cri furieux avait-il jailli de sa bouche qu’elle
trébucha et tomba. Comme Jōtarō l’aidait à se relever, elle cria :
— ... Pourquoi ne l’appelles-tu pas, toi aussi ? Appelle-le !
Appelle-le !
Au lieu d’obéir, il la regarda, pétrifié. Il avait déjà vu ce
visage avec ses yeux injectés de sang, ses sourcils fins comme
des aiguilles, son nez et son menton de cire. C’était le visage du
masque ! Le masque de folle que la veuve de Nara lui avait
donné. Au visage d’Otsū manquait la bouche bizarrement
incurvée, mais pour le reste la ressemblance était frappante.
Jōtarō lâcha aussitôt la jeune fille, et recula de frayeur.
Otsū continuait de le gronder :
— ... Nous ne pouvons pas renoncer ! Si nous le laissons
s’enfuir maintenant, jamais il ne reviendra ! Appelle-le donc !
Fais-le revenir !
A l’intérieur de Jōtarō quelque chose résistait, mais
l’expression du visage d’Otsū lui montra qu’il était inutile
d’essayer de raisonner avec elle. Ils reprirent leur course, et lui
aussi se mit à crier de tous ses poumons.
Au-delà du bois, il y avait une petite colline au pied
contourné par la route de Tsukigase à Iga.
— C’est bien Musashi ! cria Jōtarō.
Arrivé à la route, l’enfant pouvait distinguer nettement son
maître, mais Musashi avait trop d’avance pour entendre leurs
appels.
Otsū et Jōtarō coururent aussi loin que leurs jambes
voulurent bien les porter, en criant jusqu’à l’enrouement. Les
champs répercutaient leurs clameurs. Au bord de la vallée, ils
perdirent de vue Musashi qui plongeait droit dans les
vallonnements boisés.
Ils s’arrêtèrent là, malheureux comme des enfants
abandonnés. Des nuages blancs s’étiraient, vides, au-dessus
d’eux, tandis que le murmure d’un ruisseau accentuait leur
sentiment de solitude.
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