Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Trévigny und vielleicht, vielleicht sogar Arnac de Couvencour wiederzusehen.
Warum auch nicht? Natürlich, sie hatte geschworen,
Arman de Mauvent bis in alle Ewigkeit die Treue zu halten, und
sie dachte auch gar nicht daran, diesem Vorsatz untreu zu werden,
aber dashieß ja nicht, dass sie sichfür den Rest des Sommers in ihr
Zimmer einschließen musste. Zumal sie sowieso keine Möglichkeit
hatte, sich um besagte Festivitäten zu drücken, schließlich wollte
ihre Mutter, dass sie daran teilnahm. Selbstverständlich würde
sie alle Bewerber ablehnen und sich zum Ende der Saison in ein
Kloster zurückziehen, aber bisdahin konnte es nichts schaden,den
Wünschen ihrer Mutter zu entsprechen, gehorsame Tochter, die
sie war. Und auch ansonsten gab es keinen Grund, den Miesepeter
zu spielen; es war jetzt ja alles in Ordnung, Blödsinn, sich über
Vergangenes den Kopf zu zerbrechen, das taten Catarino und die
Mutter schließlich auch nicht. Das Grübeln sollte man den Greisen
überlassen, meint Trévigny, und recht hat er, vom Grübeln kriegt
man Falten, wie die Mutter sagt, also mach ein fröhliches Gesicht
und vergiss das Ganze, Cristino!
Es waren vor allem seine Augen. Die Augen blickten nicht ins
Leere, wie man es Toten nachsagt. Die Augen waren lebendig geblieben,
lebendig genug, sie zu fixieren, sie anzublicken, scherzend
ihr zuzuzwinkern. Ja, Cristino, so ist es, sagten die Augen
und schillerten vor unterdrücktem Lachen. So geht es im Leben.
Gerade ist man noch lebendig und vergnügt und geht seinem üblichen
Tagewerk nach, und plötzlich ist man starr und tot, und das
Blut schlägt Wellen aufder Brust, und die Glieder erkalten, und die
Haut erbleicht, und dahin ist alles, die Jugend, die Kraft, der Puls,
der soeben noch heißes Blut durch diese Adern gejagt hat, die Geschmeidigkeit
der Bewegung, des Laufens,des Tanzens,die Anmut
eines Lachens und der Wohlklang einer Stimme, all das ist jetzt
Verwesung, Verfall, Würmerfraß. Das Blut, Cristino, so viel Blut,
jetzt fließt es unnütz über den Boden, tränkt den Straßenstaub,
trocknet im Glanz der Sonne auf den Feldsteinen, wo ich es doch
so gebraucht hätte,dieses Blut,das mich so lange gewärmt, meinen
Körper mit Kraft erfüllt hat.
Blut, Cristino.
So viel Blut.
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