Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Zeit.» Und bevor Fabiou es verhindern konnte, fasste die schmutzverklebte
Hand des Alten nach der seinen und schob ihm etwas
zwischen die Finger.
Der Regen stürzte wie ein Vorhang herab und verschluckten den
Bauern, der in den Sturm hinaus rannte. Fabiou stand auf der Türschwelle
und starrte auf seine Handfläche, auf der ein eingerollter,
papierdünner Holzspan lag, so breit wie sein Daumen lang, mit
unglaublicher Sorgfalt von seinem Untergrund abgehobelt. Vorsichtig,
um die zarte Schicht nicht zu zerbrechen, fasste er ihn mit
den Fingern und rollte ihn auseinander.
Es war Joan lou Pastres Vermächtnis.
Auf dem hauchdünnen Span stand in rußschwarzer, krakeliger
Schrift:
SANTONOU
***
Loís kam bis zu einer kleinen Lichtung in Rufweite des
Degrelho’schen Anwesens. Dort nahmen die dunklen Flecken dann
überhand, die wie Linsensuppe aussahen und von allen Seiten in
sein Gesichtsfeld fluteten; er drückte Cristino so fest an sich, wie er
konnte, und sackte auf die Knie.
Sie wimmerte leise, als ihre Füße das nasse Gras berührten. «Ich
will nach Hause», schniefte sie.
«Gleich», murmelte Loís. Der Regen hatte nachgelassen, war bereits
zu schwach, das Blut abzuwaschen, das aus einer Platzwunde
an seiner Stirn rieselte, und darunter war sein Gesicht so grau wie
Mörtel.
«Ich will nach Hause», schluchzte Cristino.
Loís war zur Seite gesunken, gegen einen Baum. Er atmete
hastig. «Es ist … nicht mehr weit», flüsterte er, «nicht mehr weit,
Cristino.»
Sie weinte. Sie hatte Angst, ihr war kalt, ihre Kleider trieften vor
Nässe. «Lass mich nicht allein, Loís», schluchzte sie und klammerte
sich an ihn wie eine Ertrinkende. «Lass mich bitte nichtallein!»
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