Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

habe ich sie letztens doch gesehen, an unserem ersten Abend in
Ais. Vielleichtgeht sie daja jeden Abend hin.»
«Ja, vielleicht. Vielleicht auch nicht», meinte Fabiou wenig
überzeugt.
«Wenn du zum ersten Mal seit dreizehn Jahren wieder an dem
Ort bist, wo deine Eltern und dein Bruder begraben sind, würdest
du dann nicht auch öfters zu den Gräbern gehen?»
«Aber nicht zwingend jeden Abend», grummelte Fabiou.
«Es kommt auf einen Versuch an», erklärte Catarino. «Kommt
ihr mit?»
Zehn Minuten später schlichen sich die drei Geschwister auf
Zehenspitzen aus der Haustür, nachdem Frederi Jùli hilfsbereiterweise
den Pförtner zum Wein holen in den Keller geschickt hatte.
Weitere zehn Minuten später hatten sie den Friedhof erreicht.
Die Sonne stand schon tief und warf ein intensives Licht über
die Grabsteine, die wie aus Gold schienen. Lange Schatten zogen
über die Wege, auf denen einige alte Weiber zu den Gräbern ihrer
Männer humpelten. Es war noch ziemlich heiß.
Catarino stand starr vor dem Grab ihres Vaters, ohne nach rechts
oder links zu blicken. Cristino wanderte geistesabwesend durch die
Gräberreihen. Fabiou stand und schaute auf den Grabstein, der den
Namen Cristou Kermanach de Bèufort trug. Unter seiner Benommenheit
kam mehr und mehr eine gewaltige Verwirrung zu Tage.
In den vergangenen Tagen hatte er mehr als widersprüchliche Informationen
über seinen Vater erhalten. Die Lobeshymnen von
Oma Felicitas, seiner Mutter und Frederi, die seltsame Tatsache,
dass seinen Vater einerseits kaum jemand zu kennen schien, dass
ihm dessen Name andererseits bei denen, die ihn kannten, Tür und
Tor zu öffnen schien – man denke nur an Suso und Louis Piqueu
–, und jetzt die vernichtenden Urteile von Onkel Philomenus und
Tante Eusebia. Was für ein Mensch war dieser junge Mann gewesen,
der irgendwann 1545 im Alter von vierundzwanzig Jahren an
einem Fieber gestorben war, nachdem er drei Kinder in die Welt
gesetzt und eine laut Tante Eusebia recht zweifelhafte Karriere als
Jurist absolviert hatte?
Sein Blick wanderte nach rechts, zum Grabstein seines Onkels.
Pierre Martin Avingou. Auch so eine rätselhafte Figur. Ein Genie,
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