Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

und schmierig. Sie zog den Arm zurück, langsam, mühsam. Er war
schwer wie Granit. Ihre Finger rochen nach Öl.
Was hat das zu bedeuten? Oh Gott, wo bin ich hier?
Sie hob den Kopf. Gallige Übelkeit stieg in ihr hoch,japsend ließ
sie sich zurücksinken. In ihrem Kopf hämmerte der Schmerz wie
einSchmiedehammer.
Jesus und Maria, helft mir, helft mir doch.
Zweiter Versuch. Vor ihr tanzte und kippte der Lichterschein.
Eine Türschwelle, wie es schien. Ein zweiter Lichtpunkt in größerer
Höhe. Vielleicht das Schlüsselloch. Sie saß, keuchend und
würgend. Gott im Himmel, was hatte das alles zu bedeuten? Sie
erinnerte sich an nichts mehr. Nichts mehr seit dem Moment, in
dem diese Kerle in Hannes’ Zelt gestürmt waren. Auf Händen und
Knien rutschte sie zur Seite. Die Fässer. Hier drin war das Schießpulver,
das sie bereits gerochen hatte. Catarino kämpfte um Atem.
Dann begann sie, auf die Tür zuzukriechen, Schritt für Schritt. Sie
zog sich an der Tür nach oben, verriegelt, natürlich. Sanft schwankte
der Boden unter ihren Füßen, während sie ihr Gesicht gegen die
Tür legte und das Auge ans Schlüsselloch presste.
Sie war nicht tot. Sie war nicht in der Hölle. Aber wesentlich
besser war es nicht.
***
Sie schlugen Quartier auf im Glockenturm der Augustinerkapelle.
Ein hervorragender Ort, um vor Überraschungen sicher zu sein,
meinte Bruder Antonius. Ob er dabei eher an unwillkommene Lauscher
oder an Mordanschläge dachte, verschwieg er freundlicherweise.
Zutreffend war es sicherlich für beides. Die Glockenstube
war ein drei mal drei Schritt großes Kämmerchen oben im Turm,
dessen einziger Eingang eine hölzerne Luke im Boden war, zu der
man über eine Leiter gelangte. Bis auf das kleine Glöckchen mit der
Gravur ‹Pro Dei Gloria› war dieser Raum leer. Sie zogen die Leiter
nach oben und schlossen die Luke. Um mir jetzt etwas anzuhaben,
müsste der Genevois schon den Konvent anzünden, dachte Fabiou.
Was er demselben natürlich jederzeit zugetraut hätte.
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