Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

«Hm…» Fabiou starrte nachdenklich auf die verwitternden
Grabsteine. Dann fuhr er plötzlich auf. «Wart mal – du hast mir
doch mal von diesen Annalen von Galaud erzählt! Da muss doch
etwas dazu drinstehen, oder?» Galaud war ein ehemaliger Konsul
gewesen, der es sich zur Lebensaufgabe gemacht hatte, eine Art
fortlaufendes Jahrbuch der Stadt anzulegen, auf Latein auch noch,
da er von «dieser Modeerscheinung, Französisch zu schreiben»,
nicht allzu viel hielt. Er hatte dazu einen nicht sonderlich begabten
Stadtschreiber abgestellt, der brav alles niederpinselte, was Galaud
ihm in die Feder diktierte. Nach Galauds Ableben war die Sache
schnell eingeschlafen, so dass die «Annalen» nur den kümmerlichen
Zeitraum von 1532 bis 1550 umfassten.
Antonius zuckte erneut mit den Achseln. «Möglich», murmelte
er.
«Kann man die nicht irgendwo einsehen, die Annalen?»
«Hm. Ja. Wahrscheinlich.»
«Und wo?»
«Hm. Weiß nicht so recht. Ich habe gehört, die Stadt hat sie an
die Universitätsbibliothek gegeben.» Bruder Antonius schien diese
Angelegenheit nicht weiter interessant zu finden, er sah abwesend
einer Schwalbe zu, die über dem Friedhof ihre Kreise zog.
«Meinst du, die lassen mich da mal einen Blick ‘reinwerfen?»,
fragte Fabiou aufgeregt.
«Weiß nicht. Dubist schließlich kein Student.» Bruder Antonius
stand hastig auf. «Ich muss jetzt gehen, ich bin schon zu spät für
die Vesper!»
Sie verabschiedeten sich vor dem Konvent. Fabiou machte sich
auf den Rückweg, schlenderte durch die belebten Straßen der Stadt,
schnupperte den Duft von Wärme und Fäulnis und Gebratenem,
lauschte dem Zwitschern der Vögel, dem Klappern der Sandalen
auf dem Pflaster, dem Fluchen der Kutscher an den Wegkreuzungen,
wo der Verkehr sich staute. Er versuchte, Worte für all das
zu finden, Verse, Reime, doch alles was ihm in den Sinn kam, war
ein Sammelsurium an Farben und Formen ohne Sinn und Ordnung,
und in jeden Vers, der aus einer Gasse von Ais emporstieg,
mischtesich der Geruch des Todesauf der Route d’Avignon .
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