Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Sie riss die Augen wieder auf. Es war still am Tisch geworden.
Der alte Buous hatte sich zurückgelehnt, die Hände über dem Bauch
gefaltet, er sah aus wie Krösus beim Betrachten seiner Schätze, nur
düsterer. Frederi hatte den Kopf in die Hände gestützt, bleich das
Gesicht im Schimmer der Kerzen, leere Augen starr auf das Holz
des Tisches gerichtet. Arnac de Couvencour saß im Schatten, nur
sein Gesicht ragte in den Lichtkreis hinein, die schwarzen Augen
trugen ein Stück der Dunkelheit ins Innere. Trévigny war der
einzige, der mit einem aufgesetzten Grinsen in die Runde blickte,
sonst lag auf keinem Gesicht mehr ein Rest der ursprünglichen
Fröhlichkeit.
«Nun…», die Barouno de Buous rückte ihren Stuhl zurück und
stand auf, «ich denke, ich werde mich zurückziehen… es war ein
langer Tag heute.» Sie lachte auf. Es war ein hohles, leeres Lachen,
das von den Wänden widerhallte wie in einer Gruft.
Cristino fühlte plötzlich ihren Herzschlag. Fest, drängend klopfte
er in ihrer Brust, als wolle er sich zu Wort melden, ihr mitteilen,
dass sie noch lebte. Es war nicht Arman de Mauvent. Wenn sie
an ihn dachte, dann mit einer gewissen Wehmut, aber nicht im
Entferntesten mit irgendetwas, das ihrer momentanen Verfassung
gleichkam. Seltsam – war es in der Tat möglich, die Liebe des Lebens
binnen weniger Stunden derart zu vergessen? Wo sie noch
heute morgen geglaubt hatte, dass selbst Jahre und Jahrzehnte ihr
nicht über den Verlust von Arman de Mauvent würden hinweghelfen
können? Es war nicht Arman, das Gefühl. Es war nicht Liebeskummer.
Es war etwas unsagbar Schlimmeres.
Dann eine Stimme, die in die Stille brach, vergnügt, unbeeindruckt
von der Dunkelheit, aber zu schwach, diese zu zerreißen.
Claudia. «EineGeschichte! Wer erzählteine Geschichte?»
«Au ja, eine Geschichte!» Das war Frederi Jùli, wie konnte es
sein, dass die Dunkelheit ihn nicht erdrückte, ihm die Worte nicht
im Mund erstickte?
«Senher de Couvencour, da Ihr so ein unglaublicher Held seid,
könnt Ihr sicher auch eine schöne Heldengeschichte erzählen, nicht
wahr?», fragte Sébastien de Trévigny spöttisch.
Die dunklen Augen glitten über sein Gesicht. «Ich bin kein guter
Erzähler», sagte Arnac interesselos. Seine Augen. Waren sie es, die
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