Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

und die Welt und Fabiou und Cristino, alles, was einen davon abhalten
konnte, an die Situation zu denken, in der man sich befand.
Dann, als die Erschöpfung sich über ihn herabsenkte und der Durst
seine Lippen zusammenkleben ließ, waren diese Gesprächsversuche
seltener geworden, und auch Arnac war immer einsilbiger
geworden und schließlich ganz verstummt. Er hatte dann versucht,
an etwas anderes zu denken, etwas Schönes, hübsche Frauen zum
Beispiel, und schnelle Pferde, und daran, wie er Hervet seinen Degen
an die Kehle gehalten hatte.
Aber dann, ganz allmählich, begannen seine Kräfte nachzulassen.
Mit jeder Minute, die er in der Dunkelheit verbrachte, mit jedem
eisigen Tropfen, der in der Ecke von der Gewölbedecke fiel,
wurde ein bisschen mehr von seiner Selbstbeherrschung davongespült,
bis er nur noch ein bibberndes Häufchen Elend war und in
seinem Denken für nichts anderes mehr Raum blieb als für den
wahnwitzigen Schmerz, der aus seinen Schultern und seinem Nacken
die Arme herunterkroch, um sich in s einen Handgelenken
zu glühendem, pulsierendem Irrsinn zu verdichten. Die Angst und
der Schmerz wurden zu einem riesigen, grinsenden Monster, das
einmal seinen gewaltigen Rachen aufmachte und ihn verschluckte
wie ein Frosch eine Fliege, um ihn dann langsam und gnadenlos zu
verdauen.
Schließlich, nach Stunden oder Tagen, jedes Zeitgefühl war eine
Illusion, ließ es nach. Die Erschöpfung breitete sich in seinen Gliedern
aus, erfüllte sein Gehirn bis zur hintersten Kammer, ein bleierner
Puls, der durch seine Adern tropfte und alles betäubte wie
Opium. Müde und ziemlich uninteressiert fragte er sich, ob er jetzt
wohl sterben würde. Der Mensch hält es nicht allzu lange ohne
Wasser aus. Zwei, drei Tage höchstens, hatten sie bei Hof gemunkelt,
wenn das Gespräch sich um die heldenhaften Weltumsegler
drehte. Es war egal. Es war in Ordnung. In seinem ganzen Leben
hatte ihn die Möglichkeit seines eigenen Todes nicht so kalt gelassen
wie jetzt.
Irgendwann begriff er, dass etwas nicht stimmte. Etwas bei dieser
ganzen Geschichte war widersinnig, ein Denkfehler, den sie die
ganze Zeitgemacht hatten. Rablois, dachte er, ohne zu wissen, warum.
Wie kann es sein, dass das Weib sich umgebracht hat? So eine
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