Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Sie nahm Platz am Tisch, auf dem sich nach wie vor Onkel Pierres
medizinische Bücher stapelten. Sie fühlte sich seltsam. So als
sei sie gar nicht sie selbst und hätte es eben erst gemerkt. Oder als
sei dies der erste Morgen in ihrem ganzen Leben.
Sie öffnete die Schublade. Dort lag das kleine Büchlein, das sie
auf dem Markt gekauft hatte. Als Tagebuch. Eigentlich hatte sie
darin doch Tag für Tag ihre Gefühle und Gedanken festhalten wollen,
wie die feinen Damen bei Hof das taten. Bis jetzt hatte sie es
noch nicht einmal aufgeschlagen.
Sie holte ein Tintenfass und einen Federkiel aus der Schublade
und öffnete das Büchlein. Was sollte sie schreiben? Etwas über
Agnes Degrelho? Nein, das war unpassend. In Tagebücher schreibt
man von Liebe und Enttäuschung und unfassbarem Glück und solchen
Dingen, nicht von Geistern.
Sie starrte in den Morgen hinaus. Worüber konnte sie schreiben?
Über Alexandre de Mergoult? Der immer so galant und höflich war
und vor allem gutaussehend und stark und beliebt. Ja, über Alexandre
musstesie schreiben.
Liebtesie ihn?
Arman de Mauvent hatte sie geliebt. Aber Alexandre? Oder
schmeichelte es ihr nur, dass er sich für sie interessier te ?
Hatte sie Arman wirklichgeliebt?
Sie dachte an die anderen Männer in ihrem Leben. Sébastien de
Trévigny. Er war elegant und gutaussehend und ein Fechtkünstler
und alle bewunderten ihn. Aber, nein, ihn liebte sie ganz bestimmt
nicht, er war eher eine Art Freund für sie.
Und Arnac de Couvencour?
Sie spürte, wie ihr Herz etwas schneller schlug. Nein, ganz sicher
liebte sie ihn nicht, diesen Stoffel, der sie dauernd irgendwo
im Regen stehen ließ und sich auch sonst überhaupt nicht wie ein
Kavalier verhielt. Nie und nimmer würde sie den lieben! Dennoch,
wenn sie an Arnac dachte, da veränderte sich etwas in ihrem Innern,
und in diesem Moment an jenem morgendlichen Fenster
spürte sie, dass sie ihn vermisste, wann immer er nicht da war.
Ist das Liebe?
Und Loís?
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