Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Sie schüttelte heftig den Kopf. Wie kam sie darauf, in diesem Zusammenhang
an Loís zu denken? An einen Diener! Um Himmels
willen!
Sie starrte auf den Fußboden. Loís hatte sich auf die Seite gedreht.
Er lächelte im Schlaf.
Cristino schüttelte den Kopf. Langsam wurden ihre Gedanken
abwegig, ohne dass einer dabei gewesen wäre, den niederzuschreiben
sich zu lohnen schien. Das Büchlein lächelte ihr noch immer in
unschuldigem Weiß entgegen.
Und plötzlich, einer Erscheinung gleich, sah sie Castelblanc vor
sich. Der Hof der Gabou, der in Flammen aufging. Der Gabou und
sein Weib und die Kinder und sämtliche Nachbarn einschließlich
Bardou und Loís und Frederi, die beim Löschen halfen. Alle hatten
Tücher um den Mund gebunden, gegen den Rauch. Und Bardous
Stimme, die rief, macht die Tücher nass, dann halten sie den Rauch
besser ab!
Sie saß kerzengerade am Fenster.
Eine Art Ausdünstung.
Eine Art Rauch.
Bei den Pestepidemien hat man zum Teil Sandelholz und Weihrauch
verbrannt, in der Hoffnung, so die Pestdünste vernichten zu
können. Blödsinnige Idee! Wäre der Rauch von Gabous Hof denn
weniger geworden, wenn man zusätzlich noch Sandelholz verbrannt
hätte?
Aber die feuchten Tücher, die hatten geholfen. Wie ein Filter. Ein
Filter, der den Rauch abhält. Vielleicht hält so ein Filter auch andere
Ausdünstungen ab.
Vielleicht sogar das Contagion.
Cristino tauchte die Feder in die Tinte und schrieb oben auf die
erste Seite des Tagebuchs:
«Falls das Contagion eine alchemisch fassbare Substanz ist,
muss es auch den Gesetzen der Alchemie unterliegen, das heißt,
man kann es filtrieren und destillieren und sich so vor Ansteckung
schützen.»
Hinterher starrte sie fast eine Viertelstunde lang verzückt auf
diesen Satz. Er klang doch glatt, als sei er von einem großen Wissenschaftler
geschrieben worden.
705