Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

mernd und lamentierend kämpfte sich die Jagdgesellschaft durch
den sturmgeschüttelten Wald, der sicheren Behausung zu.
Sie brauchten vermutlich keine Viertelstunde, um das Anwesen
zu erreichen, doch es kam allen eine Ewigkeit vor. Besonders das
letzte Stück, über die freie Fläche vor dem Gebäude, von Blitzen
umzuckt und ohne jeden Schutz vor dem Regen, war ein Albtraum.
Es goss wie aus Kübeln, die Pferde schlitterten im aufgeweichten
Gras, und ringsum feuerte der Himmel Blitze nieder, dass selbst
die tapferen jungen Burschen kreideweiß um die Nase waren.
Schließlich erreichte die Gesellschaft dann aber doch ohne größere
Verluste den Hof, und der Senher d’Astain rief nach seiner Dienerschaft,
die tropfnassen Damen in die Gemächer zu geleiten und ihnen
dabei zu helfen, sich wieder in einen vorzeigefähigen Zustand
zu bringen. Zum Glück hatte fast jeder der Gäste eine komplette
Abendgarderobe auf dem Anwesen stationiert.
Victor, der mit Fabiou die Nachhut gebildet hatte, wollte sichgerade
ebenfalls ins Trockene zurückziehen, als ihm, nass und kreidebleich,
dessen Stiefvater entgegengestürmt kam, in Begleitung
eines ziemlich erbosten Alexandre de Mergoult. «Wo ist Cristino?»,
brüllte der Cavalié.
«Cristino? Eure Tochter?»
«Ja! Wir sind im Wald voneinander getrennt worden! Ist sie
hier?»
«Ich weiß nicht… ich habe sie nicht gesehen…», meinte Victor.
Fabiou schwieg vorsichtshalber. Frederi bedachte Alexandre de
Mergoult mit einem bitterbösen Blick und ließ ihn stehen. Letzterer
stieß einen Fluch aus, drehte sich um und rannte den Weg
zurück, den er gekommmen war.
Victor schüttelte den Kopf und lief ins Haus. Fabiou blieb auf
der Schwelle stehen und blickte beunruhigt zum Wald zurück, der
grell im Licht der Blitze flackerte. Weiber waren doof, das war klar,
aber dass Cristino so doof sein sollte, bei dem Gewitter im Wald zu
bleiben, konnte er sich dann doch nicht vorstellen.
Jemand glitt an seine Seite, eine graue Gestalt, die schütteren
Haare triefend, die verdreckten Lumpen schwer vor Nässe. Man
brauchte Fantasie, um St. Roques Bauern zu erkennen. «Keine
gute Zeit für den kleinen Mann, Senher», flüsterte er. «Keine gute
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