Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Die jungen Männer mochten wagemutige Reiter und begnadete
Jäger sein, an das Ausreiten mit jungen Damen waren sie nicht
gewöhnt, das merkte man ihnen an. Sie jagten ihre Pferde in einer
Geschwindigkeit über Wegfurchen, Geröll und Baumwurzeln, dass
den Mädchen schon vom Zusehen schlecht wurde. Die Einzige, die
ohne allzu große Anstrengung mithalten konnte, war Claudia – es
sind eben doch Bauern, die Buous, zitierte Cristino im Geist ihre
Mutter. Die anderen, Cristino und Catarino ebenso wie Alessia
und Regina d’Ardoche, kämpften schweißüberströmt da rum, nicht
den Anschluss zu verlieren. Links und rechts jagte das dichte Blattwerk
der Keyrié vorbei, noch war der Wald grün, hatte die Sonne
die Bäume und Sträucher noch nicht ausgedörrt, dass sie knisterten
wie Papier und brannten wie Zunder. Die Jungen waren im Geschwindigkeitsrausch;
weder Cristinos und Reginas Gejammer
noch die kokettierenden Bemerkungen von Alessia und Catarino
waren in der Lage, sie zu bremsen.
Es war nur ein erschrocken aufflatternder Vogel, doch er brachte
Cristinos Pferd zum Scheuen, so dass sie sich nach vorne werfen
und an die Mähne klammern musste, um nicht auf dem von Unkraut
bedeckten Waldboden zu landen, und als sie das aufgeregt
tänzelnde Tier endlich wieder im Griff hatte, waren die anderen
bereits außer Sicht, und der Hufschlag und ihre aufgeregten Rufe
drangen durch dichtes Grün.
Wartet, wollte Cristino schreien, aber sie tat es natürlich nicht.
Eine Dame brüllt nicht in der Gegend herum, pflegte Mutter zu
sagen, und was sollte auch Alexandre von ihr denken! Mit zusammengepressten
Lippen, beide Zügel fest in ihren bestickten weißen
Handschuhen, trieb sie ihr Pferd an, in die Richtung, in der die
Stimmen der anderen allmählich verklangen. Himmel, was war
das auch für ein Weg! Eigentlich gar kein Weg, ein Trampelpfad,
wenn es hoch kam, wieso mussten die Männer auch hier entlang
reiten, statt auf der Straße zu bleiben? Jetzt eine Gabelung – nein,
keine Gabelung, nur ein Wildwechsel, der den Pfad kreuzt. Und
die ganze Zeit brennt die Sonne herab, nicht mal die Vögel singen
mehr, so heiß ist es. Heiß, stickig und still.
Still.
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