Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Dunkelheit langsam auf sie zuflutete, so ist das also, wenn man
stirbt. Irgendwo weit weit fort hörte sie Hannes ein zweites Mal
schreien. Dann stürztesie in die Nacht.
***
Sein Pferd am Zügel führend betrat Victor Degrelho den von hohen
Zedern überschatteten Hof. Sein Großvater hatte sie pflanzen lassen,
vor vierzig Jahren vielleicht, und inzwischen waren stattliche,
mächtige Bäume daraus geworden, die dem Betrachter Ehrfurcht
einflößten und dem Hof Schatten spendeten. Dann stand er dort,
eine von Schatten umlagerte Statue, und lauschte auf den Abendwind,
der von den Bergen herabblies und die Pappeln jenseits des
Bacheserzittern ließ.
Hier war er aufgewachsen. Hier, im Schatten jener Berge, die
sich schroff und düster gegen den hellen Abendhimmel abhoben.
Aqueli mountagno. Die Berge aus jenem Lied, das war für ihn immer
die Kette der Aupiho gewesen, die gewaltige, hohe Kette, die
ihn von seinen Lieben trennte wie jenen Dichter. Seine Lieben, die
er vor endlosen Tagen auf jener Straße zwischen Ais und Seloun
verloren hatte. Baissa-te mountagno, leva-te valoun, m’empachas
de veire misamours ountsoun. *
Hier hatten sie gespielt, im Schatten dieser Zedern, deren Äste
sie emporgeklettert waren. Louise war am höchsten gekommen,
sogar einen Ast weiter als Daniel. Nicht weil sie besser klettern
konnte als er. Doch der Ast, auf dem sie am Schluss saß, lachend
und mit den Beinen baumelnd, das war nur ein armseliges, dürres
Zweiglein, nach menschlichem Ermessen zu dünn, ein Gewicht
größer als das eines Spatzen zu tragen. Sie hatten die Augen geschlossen,
Alice und er, und Daniel hatte gerufen, komm da runter,
du blöde Ziege, der bricht doch, du stürzt ab, doch Louise hatte nur
gelacht, Feiglinge, Feiglinge, während sie zehn Schritt über dem
Boden in der Krone des Baumes schwebte. Louise hatte keine Angst
gekannt. Vor gar nichts.
* Senke dich, Berg, hebe dich, Tal, du hinderst mich, meine Lieben zu sehen.
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