Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Fabiou schüttelte den Kopf. «Ich habe Euch wiedererkannt. Meine
Großmutter hat ein Bild, auf dem Ihr abgebildet seid zusammen
mit meinem Vater, meinem Onkel Pierre und Hector Degrelho.»
Couvencour ließ ein heiseres Lachen hören. «Quattuor veri amici»,
zitierte er. «Das ist verdammt lange her.»
«Ihr wart also wirklich gut mit Hector Degrelho befreundet?»,
bohrte Fabiou.
Couvencour griff nach seinem Weinglas und ließ den Wein darin
kreisen. «Weißt du, mein Junge, esgibt Freunde und Freunde», sagte
er. «Wenn du älter bist, wirst du das begreifen. Es gibt Freunde, mit
denen man gerne zusammen ist, mit denen man trinkt und lacht
und Feste feiert. Und dann gibt es noch die Art Freunde, für die
man bereit ist, alles aufs Spiel zu setzen, alles zu opfern, in dem
festen Wissen, dass sie dasselbe für einen selbst täten.»
«Und zu dieser Art Freunde gehörten mein Vater, mein Onkel
und Hector Degrelho?», fragte Fabiou atemlos.
Couvencour antwortete nicht. Sein breites Gesicht war grau im
Zwielicht der Dämmerung. Die Witwe Carbrai stand auf und lief
nach einem Kerzenleuchter. «Ich bin der Einzige, der übrig geblieben
ist», sagte er. «Sie starben alle innerhalb von einer Woche. Dein
Onkel am 5 ., dein Vater am 7 . und Hector Degrelho am 10 . Mai.»
«Das ist … tragisch», meinte Fabiou bedrückt.
«Ja», sagte Couvencour. «Das ist wahrlich tragisch.» Er schüttelte
den Kopf. «Aber lassen wir das. Du wolltest wissen, ob die Morde
die Tateines fanatischen Protestanten sein könnten.»
Fabiou stand der Mund offen, und Couvencour lachte. «Das war
doch deine eigentliche Frage, oder? Ein fanatischer Katholik kann
es ja wohl kaum sein, nachdem ein Bossard zu den Opfern gehört.
Nun, mein Junge, lass dir eines gesagt sein: Fanatiker verstecken
sich nicht. Sie wollen ja, dass man die Motive ihrer Tat erkennt.
Ein protestantischer Mörder hätte vielleicht ‹Nieder mit den Papistenschweinen›
neben die Leichen geschrieben, aber sicher nicht
‹Santonou›.»
Die Witwestellteden brennenden Kerzenleuchter auf den Tisch.
Augenblicklich war der gesamte Raum in weiches Schummerlicht
getaucht. Fabiou griff nach dem Weinglas. Der Wein darin schimmerte
wie ein Rubin. «Aber wer soll es dann gewesen sein?», fragte
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