Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

«Und?», fragte er stattdessen, zu gespannt, um sich mit unnötigen
Begrüßungsfloskeln aufzuhalten.
«Setzt euch.» Bruder Antonius wies auf die Stühle, die den
Ebenholztisch in der Mitte des Raumes umstanden, und nahm
selbst Platz, das Bücherregal in seinem Rücken, die Front mit den
Butzenglasfenstern gegenüber. Anders als Fabiou schien er keinerlei
Einwände gegen die Anwesenheit der Mädchen zu haben; im
Gegensatz zu vielen anderen Geistlichen war er der Meinung, dass
Frauen durchaus zur Bildung und damit auch zur Teilnahme an
Disputen befähigt waren, und er hatte die Mädchen noch nie von
seinen Unterredungen mit Fabiou ausgeschlossen.
«Also?» Erwartungsvoll ließ Fabiou sich auf einen der gepolsterten
Holzstühle fallen. Robon d’Auban war eine gewisse Vorliebe
für Luxus nicht abzusprechen. Die anderen drei folgten seinem
Beispiel, die Augen fragend auf Bruder Antonius gerichtet; im Gegensatz
zu Fabiou hatten sie keine Ahnung, was der Mönch ihrem
Bruder mitteilen wollte.
«Nun gut.» Bruder Antonius legte das bekannte Lederpäckchen
auf den Tisch, schlug es auseinander und seufzte tief, was Fabiou
nicht unbedingt als gutes Zeichen wertete. «Dieses Päckchen enthält
drei unterschiedliche Schriftstücke, alle, wie du richti g vermutet
hast, in Deutsch geschrieben. Da ist zunächst mal ein Passierschein
für ein Land namens Bavaria, aus dem immerhin die
Identität des Toten hervorgeht. Sein Name war Heinrich Trostett,
Kaufmann aus Leipzig, 52 Jahre alt. Ansonsten nur rechtliches Geplänkel,
nichts weiter. Dann das zweite, ein Empfehlungsschreiben
an einen deutschen Kaufmann in Ais namens Arthur Petri, womit
wohl auch das Ziel seiner Reise klar sein dürfte. Bis auf eine ziemlich
allgemein gehaltene Aufzählung seiner Tugenden und Verdienste
gibt dieses Dokument aber auch nicht viel her.» Er schob
ein paar Blätter beiseite, seufzte noch einmal. «Das eigentlich
Interessante war die Nummer drei, eine Sammlung loser Blätter,
allesamt in der gleichen Handschrift beschrieben, offensichtlich
von dem Toten selber. Es ist – nun, wie will man sagen – eine Art
Gedankensammlung.»
«Ein Tagebuch?», fragte Fabiou aufgeregt.
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