Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Fabiou seufzte tief und erschöpft. «Na schön. Arnac weiß also
etwas und will es mir nicht sagen. Sein Vater weiß etwas und will
es mir nicht sagen. Hilft uns das jetzt irgendwie weiter?»
«Wieso fragen wir nicht Ingelfinger?», meinte Sébastien
grinsend.
«Ingelfinger? Du bist gut, und wo soll ich den finden?»
Sébastien betrachtete lächelnd seine perfekt gefeilten Fingernägel.
«Nun, ein Herr namens Grandjean, auf den deine Beschreibung
zutrifft, wohnt zwei Türen neben mir in der Cacalauso d’Oro.»
***
Die Sonne hatte sich über Ais gesenkt, und in der Cacalauso d’Oro
herrschte das gedämpfte Zwielicht, das sich aus Öllampen, dem
Herdfeuer und der von trüben Scheiben gefilterten Abenddämmerung
zusammensetzt. Es war relativ viel los, als Fabiou und
Sébastien den Schankraum betraten; in einer Ecke fand eine Gesellenfeier
statt, der frischgebackene Geselle stand auf dem Tisch
und schwenkte ein Weinglas in der Luft herum, während er von
seinen Zunftgenossen unterstützt ein Lied über eine gewisse dicke
Margalida grölte. Am unteren Ende des Tisches saß ein Lehrling
in Fabious Alter, dem der Wein offensichtlich schon ordentlich zu
Kopf gestiegen war; sein Oberkörper war auf den Tisch gesunken,
er schnarchte leise vor sich hin.
Ingelfinger beziehungsweise Grandjean saß an einem Tisch nahe
der Tür, einen Teller mit Wurst und Brot vor sich, einen Krug Wein
daneben, und speiste. Er zeigte keinerlei Reaktion, als Sébastien
und Fabiou an den Tisch herantraten, und konzentrierte sich weiter
darauf, die Wurst in Scheiben zu schneiden.
«Mèstre Ingelfinger?», sprach Fabiou ihn an.
Ingelfinger hob den Kopf, ohne mit Kauen aufzuhören. «Ah, der
Baroun de Bèufort. Und Baroun de Trévigny, angenehm», mampfte
er.
Sébastiens Gesicht rötete sich. «Comte de Trévigny», verbesserte
er.
«Ah», sagte Ingelfinger und kaute weiter.
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