Die Kinder des - Verlag Josef Knecht

Sie läuft. Sie weiß nicht, warum sie läuft, sie weiß nicht, warum
dieses Gesicht, das sie so oft in den Schlaf gesungen hat, ihr
jetzt solche Angst einjagt. Da ist eine Stimme in ihrem Innern,
die in jedem Lebewesen von Geburt an existiert, und diese Stimme
schreit ihr zu: Lauf, Agnes, bleib nicht stehen, Agnes!, und
sie gehorcht, wie jedes Lebewesen an ihrer Stelle gehorcht hätte.
Sie rennt, ihre nackten Füße klatschen auf den Marmorboden,
so kleine Füße, sie braucht drei Schritte, während die Frau einen
macht. Das ist ungerecht, das spürt sie mit der ganzen Gewissheit
ihrer vierJahre.
Agnes!, ruft es hinter ihr. Bleib stehen, Agnes! Ich will dir doch
nichts tun! Sie dreht sich um. Du lügst, kreischt sie zurück, du
willst mir was Böses, das weiß ich genau, und wieder rennt sie,
keuchend jetzt, denn sie ist ja so klein und der Gang vor ihr ist so
lang und so dunkel und hinter sich hört sie die Schritte, die mit
jeder Sekunde näher kommen.
Mamaaa, schreit sie.
Louise hätte mit ihr geschimpft, wenn sie sie gehört hätte. Es
ist Unsinn, nach Mama zu rufen. Mama kommt nicht. Mama ist
jetzt ein Engel im Himmel. So wie Daniel und das unschuldige
Kindchen. Louise spricht oft von dem unschuldigen Kindchen, das
Mama im Bauch hatte, als sie starb, und das eigentlich ihr Geschwisterchen
hätte werden sollen, wenn es nicht mit ihr gestorben
wäre. Sie hat Louise gefragt, ob es ein Brüderchen oder ein
Schwesterchen war, aber Louise hat gesagt, das weiß man nicht.
Sie hat Louise auch gefragt, wie groß das unschuldige Kindchen
wohl war, als es starb, und Louise hat ihre Hand gespreizt und
ihr die Strecke zwischen Daumen und kleinem Finger gezeigt. So
vielleicht, hat sie gesagt.
Sie schreit trotzdem nach Mama. Bloß weil sie ein Engel ist,
heißt das, dass sie nicht kommen wird?
Sie rennt weiter. Rechts von ihr öffnet sich der Innenhof. Der
Brunnen, wo Wasser aus einer Schüssel in eine zweite, tiefergelegene
Schüssel quillt, die es anfüllt, um über seinen Rand zu treten
und in eine dritteSchüssel zu stürzen. Essiehtaus wie eine Torte.
Das Plätschern füllt die Luft wie eine Melodie aus einer Spieluhr.
Agnes, ruft das Weib hinter ihr. Jetzt warte doch, Agnes.
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